наступает ночь... горит лампа... один...
маски падают... занавес запахивается...
и наружу лезет све, что так старательно было падавлено, незамечено, спрятано...
можно подумать... и не хочется...
потому что больно, неуверенно, грустно...
и еще бы вышло хоть нарисовать что... а так - нет таланта - нет умения - стучит в голове...
не вырвать ни капли...