STICKSTOFF.не потеряй себя в тумане,не позволь себе утонуть в бездне света.
за секунды до 3.28...
сон... за минуту до роуждения я смеялась... я так сиьно смеялась, что у меня начинал болеть живот...
смеялась с ганки... с ее найрикольнейшим лицом с утра...
сон ы акой-то уж очень позитивный...
а отом я проснулась...
сон безжалостоно выкинул меня наружу... и не захотел чтоы я возращалась...
закрыл гад двери и сьел ключ...
я сидела под дверью- ждала... панически молотила ногами в дверь... снова тихо сидела и ждала...
но он товарищ своенравный...
пришлось смириться и уйти...
жестокая реальность...
возвращение в нее можно сравнить только с рождением... секунды ты осматриваешься... а потом...
крик...
правда говорят, что некоторые люди выходя из комы или высвоождаясь из ла клинической смерти кричат- кричат от ужаса, что они снова здесь...
я не кричала... просто заплакала...
от всей той горести, которая ожидала меня- и не стала дожидаться утра... дала взятку сну и судьбе...
лежишь и смотришь в потолок... а чем он может тебе омочь...
тихо так смотришь, не теряя надежды быть принятой сном... стараясь не развеять сладостную дымку... хотя уже и понимаешь... что все... ты уже все растерял... и бесолезно рыться в простынях....
ничего там все равно не найдешь... и страшно... и горестно... и смотришь в потолок...
лажишься новоиспеченным покойником- пытаешься найти умиротворение кладища... но это вооще смешно...
свернулась эмбриончиком... говорят, что у людей эта поза указывает на то, что он хочет уйти от реальности, хочет ощутить заботу и защиту- как в утробе матери...
не знаю... наверное... но эмриончиком очень приятно... обнимаешь сам себя... дышишь сам себе... и росто хачется лететь... но не самой... а в нежных лапах какого-нибудь существа... или росто оказаться в руках мамы... как раньше.... когда еще ыл совсем маленьким- и не знал, что такое эти миры- и чем они отличаются...
однако сон не приходит... а внутри несогласие... война... взрывы.... и ненависть...
нарастает пик сихоза... такой тихий процесс, что его и не сразу заметишь....
в мозгу что-то там вертится, перетикает, крутится... а ты спокойный лежишь- смотришь в потолок...
а вокруг бушует окружение... и ты думаешь... а я точно сейчас должны быть здесь... никто не ошися ли случайно? точно? а ответов никто не дает... только ржот череда есконечного монотонного звука...
мысли уходят... тихо... спокойно... им наверное надоело ыть прерванными то звуком, то действием, то соственной волей...
и вот так незаметно... психоз...
психоз... он бывает разный...
бывает шумный... с разбрасыванием вещей... с криками... кромким плачем или смехом... он бывает недолгий... потому что все изнутри уходит...
а бывает тихий... долгий и грызущий... ты просто доходишь... но не даешь себе воли... пытаешься успокоится, глубоко дышать... вот так... а он, этот психоз, сидит внутри... и в середине груди ъет о стену камни... с глухим таким стуком... но больно... и почему не закричал в свое время? вернее даже почему не заорал на все пространоство- сейчас было бы легче... возможно бы даже смешнее? а не заорал- отому что нельзя просто так орать ночью на всю квартиру...
и тогда мысль... одна, затерявшаяся... ха! можно же уйти... ветер одхватит... унесет... он всегда тебе рад... полетит тебя показывать новы отвесным скалам... новым запахам цветов... новым каплям исарка... бедет показывать тебе огни самолетов и пугать инопланетным разумом...
так очему бы не пойти к ветру...
лежишь... ощущая каждой клеткой своего неонятного тела реальность...
вокруг монотонное жужание, верчение, писк, счелчки...
а хочется тишины... как в деревне... ищащей такой... когда слышишь сея изнутри... а вокруг изредка крызут стенку мыши, шопорхаясь с своих ходах... отдаенный лай собак, которые ночью ведут свою вахту... и шум проходящего мимо поезда... громкий звук... но такой родной... еще из тех времен, когда ты был маленьким и должно было быть засыпал од сазки, которые тебе читали на ночь...
воспоминания как сон... но вот снова реальность...
ты уже не маленький... и сказки тебе читать никто не станет... ты далеко- от того места... от того времени... от всего того, что тебе так дорого... реальность такова...
и кажется- ну где же спасение? ну где твой особый мир- очему он там внутри и так яростно не хочет принимать тея к себе... почему так настойчиво тебя выкидывают и закрывают перед носом двери...
наверное хотят, чтобы решала что-то тут... а как? как? если нету никаких сил? и вот так лежишь... уже и потолок стал оончательно неинтересен... и поза эмбриона не усокаивает...
встаешь...
что же такое сон? почему он приходит, когда совсем он не нужен... и капризничает когда его так ждешь...
хочется знаете чего? просто рийти- коснуться телом поверхности и уасть в пропасть... с картинками и звуками... оказаться в самой середине хоровода цветных оразов, приключений, разорок, смеха, страха... и стоять там до самого момента робуждения, ни разу не вспомнив, что есть еще и здесь... ходит там- открывать двери... огрузиться, как называется, в глубокий и здоровый сон...
у меня так давно этого не было...
вместо всего этого счастья- муки...
попытки сосредоточиться, усокоится, навеять на себя сонливость...
исользуешь разные средства- кино, книги, росто занятие чем-нибудь монотонным...
и кажется вот щас раз- и все... ты спишь... но это как мираж в пустыне...
нихрена ты не спишь... ты продолжаешь мучаться... сражаться с жарой... болью... мелкими покалываниями... потом... неудоными позами... пространством дивана...
и хочется разрыдаться- потому что ты очень хочешь спать... ты знаешь, что завтра удет трудный день... и это начинает еще больше бесить... отгоняя сон еще дальше... злишься на сея за все на свете... даже за то, к чему не причастен... а жара добивает... ковыряешься в этой остеле как червяк...и саму себя уже становится жалко...
потом дрема... уже и не помнишь- как она ришла... и даже сон приоткрывает тебе двери... заходишь...
но все так тонко... шорох- и ты снова смотришь в потолок... плюешь на все- несешь ночную вахту на невидимый пространствах...
что сейчас... сейчас ком внутри... нарастающая оль в затылке... хотя это не боль- это просо чувство, что затылок кто-то сжимает... или наоборот- массы чего-то внутри становится больше, чем то может выдержать череп... остатки сна- какие-то образы из него... и лицо Ганки... боль еще где-то... и уже начинаешь замечать, что она роявляет себя когда нервничаешь... мысли пойти к врачу... но как все обтяпать так, чтобы никто ничего не узнал- не хочется еспокоить родных лишний раз... неприятное ощущение от высохших слез... уколы порезов на руках, которые не могут усокоится из-за укусов жары... и росто состояние усталости...
еще 40 минут надо куда-то деть... чтоы наконец-таки настуило это утро... начало вставать солнце... закрутилась жизнь... и эта ночь меня отпустила...
что же еще сказать?
не знаю... голова хочет покоя...
тело хочет не знаю чего... да и пусть оно много и не получит... главное, чтобы внутри все ныть перестало...
видимо Stickstoff тоже умеет грустить...
видим вдвоем и нет больше того, что одна ноет, а втораяч утирает слезы...
ноем обе...
хотя поутру станет легче...
мы сново станем сумазродными злюками, которые на мир смотрят жестко и не озволяют себе расклеиваться...
мы стали слишком синтементальными... нас кто-то или что-то испортили...
может быть это и хорошо... усть выходить из нас плохое...
а мы будем сохранять себя...
44 минуты до утра...
ррррррау...
исповедь.
Stickstoff
сон... за минуту до роуждения я смеялась... я так сиьно смеялась, что у меня начинал болеть живот...
смеялась с ганки... с ее найрикольнейшим лицом с утра...
сон ы акой-то уж очень позитивный...
а отом я проснулась...
сон безжалостоно выкинул меня наружу... и не захотел чтоы я возращалась...
закрыл гад двери и сьел ключ...
я сидела под дверью- ждала... панически молотила ногами в дверь... снова тихо сидела и ждала...
но он товарищ своенравный...
пришлось смириться и уйти...
жестокая реальность...
возвращение в нее можно сравнить только с рождением... секунды ты осматриваешься... а потом...
крик...
правда говорят, что некоторые люди выходя из комы или высвоождаясь из ла клинической смерти кричат- кричат от ужаса, что они снова здесь...
я не кричала... просто заплакала...
от всей той горести, которая ожидала меня- и не стала дожидаться утра... дала взятку сну и судьбе...
лежишь и смотришь в потолок... а чем он может тебе омочь...
тихо так смотришь, не теряя надежды быть принятой сном... стараясь не развеять сладостную дымку... хотя уже и понимаешь... что все... ты уже все растерял... и бесолезно рыться в простынях....
ничего там все равно не найдешь... и страшно... и горестно... и смотришь в потолок...
лажишься новоиспеченным покойником- пытаешься найти умиротворение кладища... но это вооще смешно...
свернулась эмбриончиком... говорят, что у людей эта поза указывает на то, что он хочет уйти от реальности, хочет ощутить заботу и защиту- как в утробе матери...
не знаю... наверное... но эмриончиком очень приятно... обнимаешь сам себя... дышишь сам себе... и росто хачется лететь... но не самой... а в нежных лапах какого-нибудь существа... или росто оказаться в руках мамы... как раньше.... когда еще ыл совсем маленьким- и не знал, что такое эти миры- и чем они отличаются...
однако сон не приходит... а внутри несогласие... война... взрывы.... и ненависть...
нарастает пик сихоза... такой тихий процесс, что его и не сразу заметишь....
в мозгу что-то там вертится, перетикает, крутится... а ты спокойный лежишь- смотришь в потолок...
а вокруг бушует окружение... и ты думаешь... а я точно сейчас должны быть здесь... никто не ошися ли случайно? точно? а ответов никто не дает... только ржот череда есконечного монотонного звука...
мысли уходят... тихо... спокойно... им наверное надоело ыть прерванными то звуком, то действием, то соственной волей...
и вот так незаметно... психоз...
психоз... он бывает разный...
бывает шумный... с разбрасыванием вещей... с криками... кромким плачем или смехом... он бывает недолгий... потому что все изнутри уходит...
а бывает тихий... долгий и грызущий... ты просто доходишь... но не даешь себе воли... пытаешься успокоится, глубоко дышать... вот так... а он, этот психоз, сидит внутри... и в середине груди ъет о стену камни... с глухим таким стуком... но больно... и почему не закричал в свое время? вернее даже почему не заорал на все пространоство- сейчас было бы легче... возможно бы даже смешнее? а не заорал- отому что нельзя просто так орать ночью на всю квартиру...
и тогда мысль... одна, затерявшаяся... ха! можно же уйти... ветер одхватит... унесет... он всегда тебе рад... полетит тебя показывать новы отвесным скалам... новым запахам цветов... новым каплям исарка... бедет показывать тебе огни самолетов и пугать инопланетным разумом...
так очему бы не пойти к ветру...
лежишь... ощущая каждой клеткой своего неонятного тела реальность...
вокруг монотонное жужание, верчение, писк, счелчки...
а хочется тишины... как в деревне... ищащей такой... когда слышишь сея изнутри... а вокруг изредка крызут стенку мыши, шопорхаясь с своих ходах... отдаенный лай собак, которые ночью ведут свою вахту... и шум проходящего мимо поезда... громкий звук... но такой родной... еще из тех времен, когда ты был маленьким и должно было быть засыпал од сазки, которые тебе читали на ночь...
воспоминания как сон... но вот снова реальность...
ты уже не маленький... и сказки тебе читать никто не станет... ты далеко- от того места... от того времени... от всего того, что тебе так дорого... реальность такова...
и кажется- ну где же спасение? ну где твой особый мир- очему он там внутри и так яростно не хочет принимать тея к себе... почему так настойчиво тебя выкидывают и закрывают перед носом двери...
наверное хотят, чтобы решала что-то тут... а как? как? если нету никаких сил? и вот так лежишь... уже и потолок стал оончательно неинтересен... и поза эмбриона не усокаивает...
встаешь...
что же такое сон? почему он приходит, когда совсем он не нужен... и капризничает когда его так ждешь...
хочется знаете чего? просто рийти- коснуться телом поверхности и уасть в пропасть... с картинками и звуками... оказаться в самой середине хоровода цветных оразов, приключений, разорок, смеха, страха... и стоять там до самого момента робуждения, ни разу не вспомнив, что есть еще и здесь... ходит там- открывать двери... огрузиться, как называется, в глубокий и здоровый сон...
у меня так давно этого не было...
вместо всего этого счастья- муки...
попытки сосредоточиться, усокоится, навеять на себя сонливость...
исользуешь разные средства- кино, книги, росто занятие чем-нибудь монотонным...
и кажется вот щас раз- и все... ты спишь... но это как мираж в пустыне...
нихрена ты не спишь... ты продолжаешь мучаться... сражаться с жарой... болью... мелкими покалываниями... потом... неудоными позами... пространством дивана...
и хочется разрыдаться- потому что ты очень хочешь спать... ты знаешь, что завтра удет трудный день... и это начинает еще больше бесить... отгоняя сон еще дальше... злишься на сея за все на свете... даже за то, к чему не причастен... а жара добивает... ковыряешься в этой остеле как червяк...и саму себя уже становится жалко...
потом дрема... уже и не помнишь- как она ришла... и даже сон приоткрывает тебе двери... заходишь...
но все так тонко... шорох- и ты снова смотришь в потолок... плюешь на все- несешь ночную вахту на невидимый пространствах...
что сейчас... сейчас ком внутри... нарастающая оль в затылке... хотя это не боль- это просо чувство, что затылок кто-то сжимает... или наоборот- массы чего-то внутри становится больше, чем то может выдержать череп... остатки сна- какие-то образы из него... и лицо Ганки... боль еще где-то... и уже начинаешь замечать, что она роявляет себя когда нервничаешь... мысли пойти к врачу... но как все обтяпать так, чтобы никто ничего не узнал- не хочется еспокоить родных лишний раз... неприятное ощущение от высохших слез... уколы порезов на руках, которые не могут усокоится из-за укусов жары... и росто состояние усталости...
еще 40 минут надо куда-то деть... чтоы наконец-таки настуило это утро... начало вставать солнце... закрутилась жизнь... и эта ночь меня отпустила...
что же еще сказать?
не знаю... голова хочет покоя...
тело хочет не знаю чего... да и пусть оно много и не получит... главное, чтобы внутри все ныть перестало...
видимо Stickstoff тоже умеет грустить...
видим вдвоем и нет больше того, что одна ноет, а втораяч утирает слезы...
ноем обе...
хотя поутру станет легче...
мы сново станем сумазродными злюками, которые на мир смотрят жестко и не озволяют себе расклеиваться...
мы стали слишком синтементальными... нас кто-то или что-то испортили...
может быть это и хорошо... усть выходить из нас плохое...
а мы будем сохранять себя...
44 минуты до утра...
ррррррау...
исповедь.
Stickstoff